Кладбищенская ворона

Я вижу: на кладбищенском заборе
Сидит ворона, ей уже сто лет,
И смотрит, как проводят люди вскоре
В последний путь, откуда хода нет.
Какое дело ей до этого процесса?!
Как много было слез, речей, цветов!
Глядит на это все без интереса:
У каждого итог всегда таков.
Вот едет катафалк, а в нем Янковский,
Известный и прославленный актер,
А у ворот, одетые неброско,
Стояли люди, выйдя на позор,
Поскольку за ограду не пустили,
Ведь только избранным доступен был кумир.
И что бы там потом ни говорили,
Стоял народ, опять убог и сир.
Как будто люди недоумевали,
Ведь принесли Янковскому цветы.
Куда ж девать теперь, стояли и не знали,
Коль положить их недостоин ты.
В такие открываются моменты
Всей нашей жизни естество и суть.
И провожают под аплодисменты
На кладбище его в последний путь.
Нелепостью не кажется вороне
Обычай странный тело провожать.
Нет струн души, которые затронет
Талант его, способный так играть.
Их много тут, въезжающих в ворота,
Не возвратившихся оттуда никогда.
В минуты эти понимаешь что-то,
Как будто прозреваешь иногда.