Разбитый фужер...

Несколько вариаций на тему...


Последнею прекрасною кантатой
Разбитого в осколки хрусталя,
Ты утверждала: "Я не виновата
В безумии хмельного февраля".

Кусочками разбитого фужера
И брызгами янтарного вина
В мерцающем сиянии торшера
Отчётливо представлена вина.
,,,,,,,,,


Опущенный подол, укутав ноги,
Привлёк мой взгляд алеющим пятном.
Скрывая, как таинственным чертогом,
Колени, обагрённые вином.

Но рана ли от битого бокала
Смешала капли крови и вина?
И почему, алея, расцветала
На нежных щёчках жгучая вина...

,,,,,,,,


Что знал фужер, на пол упавший –
Лишь вкус ужасного вина.
И, разве в том, его вина? –
Он был фигурой пострадавшей.

Теперь осколки на паркете
Забудут вкус слюнявых уст,
И то, что был он часто пуст –
Пылился в стареньком буфете.

,,,,,,,

Хрустальностью в нём звуки искушали,
И блеск пленял мерцанием вершин.
И винами порою наполняли,
Исследуя в их влаге цвет глубин.

Но брызгами сверкающих осколков,
Впитавших терпкость тонкого Бордо,
Он послужил прелестнейшей уловкой…
И платье в винных каплях «Пти Вердо».