Ванька

Один поэт, давно уже не мальчик,
Очки, усы, седые волоса,
В клавиатуру ночью тыкал пальчик
И, всхлипывая, дедушке писал:

«Родимый дедушка, Игорий Кинстинтиныч,
Не сплю, вот, и пишу тебе письмо,
Возьми меня с всемирной паутины,
Здесь подмастерья все – такое чмо!

Сапожники они, а не поэты,
Хоть много о себе и сознают,
А сами чинят старые штиблеты,
И новых сапогов совсем не шьют.

Куда ни глянь, везде одно и то же:
Мимозы-розы всё, да вновь-любовь,
А чо скажи, дак враз селедкой в рожу,
И шпандырем еще отчешут в кровь.

Короче, жизнь моя хужей собаки,
Щей не дают, и сплю под верстаком.
За рейтинги у нас такие драки –
Ни в жисть не влезишь, если не знаком.

Родимый дедушка, возьми меня отсюда,
У вас в Европах тишь, да благодать,
А я тебе за пивом бегать буду,
И «Приму» в магазине покупать.

Куды ж ты сам – в онучах, да азяме,
Да хоть бы раз, а то семь раз на дню,
А я твоей ученой обезъяне
С кокосов самогонки нагоню.

А если я чего не то сморозю,
Ну, лыко там вплету не в ту строку,
Секи меня, как сидорову козу,
Чтоб мне ума добавить, дураку.

По вечерам рассказывай мне сказки,
А коль боишься – должности мне нет,
Так я на хутора пойду, в подпаски,
Коровы- то поймут, что я поэт.

Я никому не дам тебя в обиду,
И буду Бога за тебя молить…
Любимый дедушка, откликнись,
хоть для виду.
Твой Ванька – внук,
непризнанный пиит