Не слышат глубинного слова...

Не слышат глубинного слова,
исполненного потенциалом выси,
мысли заняты тривиальным,
имеющим материальную подоплёку,
око восприятия прекрасного миром
заволокло паволокой
расхожего жира.
Храм – квартира,
простор духовный – отказ от хитрости лисьей,
победа над смертью – приятие её заранее,
но лишь на уровне распада физических тканей.
Миру современных журналов, издательств,
фондов, занимающихся распределением премий,
(и не увы, вовсе)
этого не понять.
Ещё прекраснее за окном едва начавшаяся осень…
"Милости просим - говорит каждым листиком –
в неумирающий, как истинная поэзия,
природы не всегда нежный дом.
Споём?"
"Споём - ответствую, - о лике, запрокинутом под проливным дождём,
о сердце, бьющемся сердоликом в прибое диком
у коктебельского грота в ущелье морском,
о раздавленной языком землянике,
о пространстве великом
мусикийских реликвий,
о невостребованной текущим днём
будущее объявшей книге,
да мало ли о чём?
О мычащей «Распни!» толпе безликой,
о бессмертии, придавленном базиликой,
о соколе высоковольтных строк, взмывающем в нестареющий окоём
поэтически реальных узнаваний.
Споём о правоте животами не переваренных преданий,
о красоте искренности, в которую в оковах мира не войдём.
Споём!"