поколение

Трудовая мозоль на указательном пальце,
Другая мозоль в измождённых мозгах.
Нас вопросы крюками вырывают из танца
Жизни и вешают на проводах.

Нами правят бумага, камни и вещи,
Нами правят чувства, желанья, любовь.
Всё смешалось здесь и кипит так зловеще,
Постоянно требуя новую кровь.

Генерация генерит дегенератов,
Выдающихся гениев, наёмных убийц,
Мы убиваем себя и общаемся матом,
Разжигая костёр исковерканных лиц.

Мы сгорим в нём раньше, чем что-то изменим,
Но гораздо позже, чем почувствуем это.
окровавленные руки деревянные вены
выпускают из пальцев последнее лето

Наши сны - True Color 800 на 600,
Где мы - боги, мы правим миллиардами душ.
Наша явь - борьба за хлеба кусок,
Прийти домой, ботинки в угол и принять душ.

Бритоголовые, бритниголовые,
Создавая идолов из ничего,
Мы, пойти за ними на край света готовые,
Не оставляем в себе ничего своего.

Мы живём незаметно и умираем бесславно,
Догорая окурками на грязном полу.
В подъездах, больницах и школах Беслана
Тени наших смертей висят в каждом углу.

Но мы не чувствуем смерть, мы смеёмся в лицо тем,
Кто выбыл вчера, чьему праху сто лет,
Кто досчитал до полста, кто остался на дзоте,
Кто багровым пятном на страницах газет.