Мы скрипачи промокших площадей

Мы скрипачи промокших площадей,
Статисты непогашенных витрин,
Наивный и нелепый мир людей,
В котором каждый миг неповторим,

Мы трубачи не пройденных дорог,
Мы живописцы золотых картин
Всё ищем заповеданный порог,
Хоть знаем, что его нам не найти,

А выше нас, возможно только бог
Скучающий великий господин,
Он сделал всё,
             что только сделать смог
И видно нам теперь не по пути.


Рецензии