Мы скрипачи промокших площадей
Статисты непогашенных витрин,
Наивный и нелепый мир людей,
В котором каждый миг неповторим,
Мы трубачи не пройденных дорог,
Мы живописцы золотых картин
Всё ищем заповеданный порог,
Хоть знаем, что его нам не найти,
А выше нас, возможно только бог
Скучающий великий господин,
Он сделал всё,
что только сделать смог
И видно нам теперь не по пути.
Свидетельство о публикации №109052206084