Дом

Грубостью по щекам, по шее… и боль внутри,
Давила мне на живот – болело в одной груди.
Кромсала, бросая  - встать! Кричала сквозь все пути,
Дороги, вокзалы, ДОМ!…  разрушен. Прощай, прости.
Беспечность. пустая стать на фоне ночных огней,
Пришла и ложусь я спать под шепот чужих речей,
А утром  за дверью вновь – родится привычный день,
А я… наряжаю вновь свою молодую тень.
«Как прежде» – у всех вокруг, и «будни» здесь правят бал,
 Устало с утра бегут туда где всегда «аврал».
Дороги, вокзалы, дом… «как прежде» у всех, но нет!
Сегодня иная я, по лужам искать ответ…
Взгляни! Я «такая как» плюс бонус истертых в кровь…
Вчера пеленала я, что ты назовешь «любовь».
Вчера рисовала я картинки в реальных снах.
Вчера… а сегодня ты – не больше не меньше – прах.
А что же внутри сейчас… когда я с утра иду,
В пальто и набросив шарф в безмолвных домов толпу?
В руке почерствевший хлеб для серых и сытых птиц,
Зачем я сейчас иду на поиск знакомых лиц?
Вопросы, ответы, вновь… себе и опять тому,
Кого потеряла я, от страха идя ко дну.
И март, долгожданный март! Что студишь душу мою!
Что вьешь этим ветром шарф, когда я тепла велю!
Поверь, велика нужда, укрывшись в тени ветвей,
Счастливей немного стать, потухших вчера свечей.
«Не плачь, мой прошедший день», так стоит себе сказать,
Когда телефон возьму, твой номер опять набрать…
Набрать и повесить вновь… повесить. Повеситься ли?
Простите, бывает так стучится в моей груди.
Быть может, любила я. По правде. Но был не ты…
Ты просто последним был. Не шансом – а крик души.
Я просто хотела так…           и краски с собой взяла.
Замыслив картину вновь… Набросок. Печаль. Вода.
Где краски? Опять вчера… искала. Туман так густ…
Искала везде. Вчера. Искала… но дом мой пуст.
 И грубостью по щекам, по шее… и боль внутри,
Давила мне на живот – болело в одной груди.
Кромсала, бросая  - встать! Кричала сквозь все пути,
Не боль…  осознанье  - Дом, разрушен во мне… почти.