На краешеке бокала -
сахарная пудра...
А если на язык -
попробуй разбери...
Но... кажется
не сахар...
Но... белое...
Но... пудра.
Вокальные потуги
негра -
блюз...
Слеза,
размазанная тушь.
Такое
переменчивое
дыхание...
Не надо так...
Не здесь,
и не сейчас.
Часы
застыли.
Сыр свернулся
в лепесток,
лимон
о чём-то едком
плачет.
А whisky
из бутылки
просится в стакан...
Ну...
Кто ещё
чего тут
ХОЧЕТ?
Немного льда,
побольше алкоголя!
И голыми
на кафеле,
потом -
в мехах...
Ха-ха..
Здесь
и сечас...
Когда закончится
весь whisky,
к чертям
эстетику, -
и шумно,
с матом-рёвом
кончить...
Курить.
Ах, да...
Как хочется
убить
блюзмена-негра...
Whisky-blues
© Copyright: Миклош Шадор, 2009
Свидетельство о публикации №109052204736
Свидетельство о публикации №109052204736
Рецензии