Не доиграв

Вот так сядешь на старости лет, вспомнишь каждого по имени.
Список составишь или просто проговоришь вслух.
И весь этот груз у бога попросишь выменять
на пинту спокойствия.
«Господи, дай мне перевести дух».
Отзовётся эхо, ударит тебя наотмашь.
И за каждый из прожитых тобою дней –
Ещё раз выгонит тебя на площадь,
прям под дождь и небо сделает ещё на один тон темней.
Звон монет побежит по дороге.
Ладонью ладонь хлестнёшь.
И поймёшь, что теперь уже вряд ли вспомнишь,
что за полубоги играли с тобою в сквош.
Приестся заоконная панорама с французской башней,
и внутрикомнатная хандра с дорогим вином.
А от клубники так быстро начнёт подташнивать,
Что ж сделаешь тут, такой вот изысканный есть синдром.
И кто выслушает теперь, кто услышит – пойди, разбери.
Поэты уж разбрелись, все по своим салонам.
Там кофе пьют да пережёвывают слов чёрствые сухари,
да стихи читают о небе над Вавилоном.
А тебе куда спрятать свой постоянный жар?
Будешь греть им улицы, пока до аэропорта гонит тебя машина,
как куском ещё чуть тлеющего на ветру уголька,
без мотивов, без следствий и без причины.
Задержишь дыхание, но вновь не выдержишь.
Вновь затянешься этим уже наркотическим О2.
«Пристегните ремни». Самолет загудит над крышами.
А мир сквозь иллюминатор – как старый сырой подвал.
Захочешь покоя. Захочешь, как ни крути.
Прокрутишь свою жизнь над огнём на вертеле.
Обгонишь тех, с кем было тебе вроде бы по пути,
тех, кто твою смерть вряд ли заметили.
Захочешь приюта – пройдёшь по мосту на Дрине.
Зелёный её поток спрячешь в рукав.
И он, как мелодию, тебя высоко поднимет,
не доиграв.