На краю поля

Он ушёл. Полем. Пригибаясь от ветра.
Обернулся два раза. Улыбнулся. Напрасно.
Ветер нёс столько пыли, что даже в трёх метрах
Он не был бы виден. Бывало с ним разно.
Но чаще спокойно. Не бил по живому.
Не лез, где не надо. Учил тихо жизни.
Почти прикипела к нему, как к родному.
Да поторопилась. Теперь с укоризной
Смотрела во след. «Уходи. Чёрт с тобою.
Быть может за полем найдёшь себе лучше.
А может за полем загнёшься в запое.
Всё как ты учил: всё, что должен – получишь».
Погода ползла по наклонной к хаОсу.
Полил мерзкий дождь. Всё сильней и сильнее.
Не выдержав ветра, сломалась береза.
Он точкой вдали, но чем меньше – роднее.
И сердце болит, будто рвут это сердце.
И слёзы текут по щекам. Что за дура?
Пошла бы домой обсушиться, согреться...
Чернеет на краешке поля фигура.
Всё мельче фигура... А, горе взрослеет.
Уже научилось хвататься за душу.
Ушел. Кто теперь просто так пожалеет?
Кто будет теперь так безропотно слушать?