ты был автором моей пьесы

Смотришь в глаза, выспрашиваешь,
Спрашиваешь, что там, да как дела
У меня, а я…

(Заламывая руки, чтобы не касаться знакомого тела,
Смотря себе под ноги, (вот они)
Чтобы не видно было, что все эти дни ревела),

Что-то под нос шепчу,
Топчу все чувства,
Начинаю говорить про искусство,
Про какие-то выставки, на которых была,
Как гуляла по городу, как жила,
опуская историю о бездыханном теле,
и умершей Лере на самом деле.
А у тебя еще хватает совести провоцировать,
Цитировать
Каких-то известных людей,
Эй!!!
Ты стоишь между двух дверей и даже себе не отвечаешь на вопрос: ты, чей???

И я слышу впервые ее речь,
С плеч стряхиваю пепел чьих-то слез,
Грез,
Неужели ты и правда всерьез,
Устраиваешь такой фарс,
Но зачем это делать сейчас????
Когда сам не готов и при ней,
Готовишь тысячу петлей
Для самого же себя,
Ну и в придачу для меня…
И у тебя даже не хватает ума исчезнуть из вида,
гнида,
Не хватает сил оставить меня, уйти, скрыться,
(за что мне суждено было так влюбиться???)
И переплетением наших рук,
Мы напоминаем себе последних сук,
И даже ее туфлей стук
Не возвращает тебя на место
Лестно
В какой-то степени, что ты так срываешься, маешься,
Но в душе все трещит и кричит – shit, зря так стараешься…

Для чего ты скажи играешь,
Всем врешь, всех дураками считаешь,
Знаешь…
Мне безумно больно любить тебя,
Убивая себя.
И это уже не я.
нда...
но мне остается всего лишь таять,
как дворнявая шавка лаять
Оставлять на память
Эти чертовы шрамы, порезы,
Знай, ты был автором моей пьесы.