Семнадцать лет

_


Семнадцать лет_ прекрасная пора
Ты уж не маленький, но ты еще не взрослый
Подросток, если правильно, то рослый,
А в голове - еще зеленая трава.

Ты возмутился – это оскорбленье
Я  взрослый человек, но разум не простит
Твои  стихи - лишь только вдохновенье
Твой стих пока  без смысла рифмою летит.

Да, это не смешно
Что самокритикой занялся
И было даже бы грешно
 Когда мой предок  рассмеялся.

Я прав он прочитает этот стих
Но хватит мне о нем, он прочитал, затих
Я о себе хочу сказать три слова,
Что, может  быть, другим покажется не ново

Критиковать, конечно, хорошо,
Но только прочих, не себя
Но для чего критиковать
Коль мысль останется глуха?

Да, эти строки, как в могиле,
В  тетрадке  толстой прогниют
Никто их не услышит в мире,
Когда умру - лишь оживут

Так стоит ли писать, трудиться,
Вот этого не знаю я,
Рой мыслей хочет воплотиться
В тетради белые поля

И я пишу. Друзья,  читая,
Не увлекаются ничем
Меня, я их не понимая,
Я продолжаю, но зачем?

Ведь книга – это жизнь людская
А мысль бежит в стихах опять
Зачем пишу и сам не знаю.
И мне на это наплевать


   1962