Жизнь поэта

ЖИЗНЬ  ПОЭТА

Чтобы стал выразительным стих,
чтобы Истину высказать свету,
спят поэты на перьях своих…
Ах, наивные эти поэты!

Лишь для тех,
кто не сможет прочесть,
кто понять их фантазий не сможет,
у поэтов задумок не счесть:
ностальгия поэтов не гложет…

А когда небывалая цель
пред поэтом ночами маячит,
он воскликнет:
 – Пора на дуэль!
Жизнь без риска –
копейки не значит…

Для себя выбирает поэт
на глазах у постылого света
  гильотину…
клинок… пистолет…
но никто не осудит поэта…

И проявится кровь, как руда
у земли, на расщелинах камня…
Умирают поэты тогда,
когда сердцу
не хватит признаний.

Видишь, брат,
я ещё не остыл…
И, наверное, скажут потомки:
– Очевидно, поэтом он был,
если выбрал жестокие сроки…

Через годы, сотрутся когда
достоверности сплетен пикантных,
я замечу:
 – О, нет, господа,
никудышные вы дуэлянты!
 
Очевидно, наступит апрель
в день, когда –
под горячую руку –
сам с собой я закончу дуэль –
неестественно хитрую штуку…

Вы, кто мне помогали страдать,
задержавшись на траурной сцене,
 напоказ не старайтесь рыдать:
вашу мерзость
Господь не оценит…

Убежав от фантазий чумных,
в первый раз
откровенно заметьте:
спят поэты на перьях своих,
точно ваши наивные дети…

Значит, я не напрасно затих…
Не напрасно терзалась бумага:
в светлых душах
останется стих,
как хрустальная чистая влага…

Лишь потом, в мемуарах своих,
вы распишете по трафарету:
вот – каков был
классический стих…
Ах, наивные эти поэты…