... город, упрямо лелеющий стиль коматозника,
вновь за моею спиной затворяет врата...
рваные тучи,
как легкие туберкулезника,
капли дождя, как мокрота из тухлого рта.
солнце мерцает засиженной мухами лампою -
скудным лучам крайне рад анемичный народ,
отгородясь от залива высокою дамбою,
люди вкушают зловонность окрестных болот.
в дивных дворцах вьются в танце фигурки точёные,
из ничего сотворя для себя парадиз,
а по подвалам пустым вызывающе чёрные
ходят коты, с безразличием глядя на крыс.
крысы ж отнюдь не чужды благородству и верности,
даже в беде не оставят свой город - фрегат,
севший на мель возле стен петропавловской крепости
и триста лет не способный вернуться назад.
интеллигент всё сильней превращаясь в колхозника
щурится, глядя на небо, шепча "красота-а-а...":
рваные тучи,
как легкие туберкулезника...
капли дождя, как мокрота из затхлого рта....
город
© Copyright: Журлаков Денис, 2009
Свидетельство о публикации №109052101062
Свидетельство о публикации №109052101062
Рецензии