Как выплеснуть всё это...

Как выплеснуть всё это
души веретено,
коль быть её поэтом
едва ли мне дано?

Неловкость рифм бросая
в живой её изгиб,
я тихо угасаю --
кто любит, тот погиб...

Ах, право, разве можно
столь долго угасать,
иль всё на свете ложно,
и я -- ему под стать?

Среди несложных строчек,
меж пауз, запятых,
в глубинах многоточий
страдает этот стих,

страдает одиноко,
излившись в темноту...
О, дух тоски глубокой,
взнеси его в мечту,

где каждое страданье,
где ропот тайных битв
послужат оправданьем
несказанных молитв,

невыразимой боли,
смиренных, тихих дум...
Кому весь мир -- неволя,
тот бродит наобум,

рассудок рвёт и мечет,
на сердце -- лишь печаль,
себе противоречить
не стоит и не жаль,

что я живу в разлуке,
в молчанье, одинок,
что взгляд мой близорукий
не видит этих строк.

Их пишет дух мечтаний,
он -- лицемер... Ах, пусть --
он во пылу исканий
мою утешит грусть,

мою облегчит душу,
мою унимет дрожь,
размеренность нарушив,
всё ж не допустит ложь,

встряхнёт мой разум бренный
и, за собой воззвав,
лишит меня всех тленных
и низменных забав --

и вознесусь свободный
я к вещим небесам,
и жизни путь бесплодный
вмиг разрешится сам...