Стихи

Меня никто не понимал, я начала писать,
Чтобы о жизни непростой потомкам рассказать,
И сколько горечи и слез я вылила в стихи,
И сколько долгожданных строк родилось от тоски,

Мне не с кем было разделить предательство и ложь,
Так сложно в этом мире жить, когда любви не ждешь.
И сколько раз я обожглась, доверяясь не тому,
И сколько раз я к свету шла, а попадала в тьму.

И мне казалось этот круг никак не разомкнуть,
Но все хотелось мне понять, в чем жизни этой суть.
Но поглотила тьма меня – ни глянуть, ни вздохнуть
И оставалось умирать, так… не дойдя свой путь.

Смирилась я с своей судьбой, сама искала смерть,
Но был мне голос неземной: «Не бойся, лишь поверь,
Вставай, Я покажу тебе, чего еще не знала».
И я поверила Ему, из грязи мрака встала.

И я пошла, куда позвал. Там яркий свет с небес…
Лучами славы освещал творения Отец.
Он протянул ко мне ладонь, сказав: «Возьми»,
«Отец мой, что на ней лежит?» - «Ростки любви».

Он протянул бумаги лист, сказал: «Пиши»,
«Но что писать, святой Господь?» В ответ: «Стихи».
«Зачем? Стихи рождаются, когда нет силы жить,
Когда ничем отчаянье не можешь заглушить».

Он над Землей меня вознес, спросил: «Что видишь ты?»
И я увидела печаль, разбитые мечты,
И люди, их огонь любви почти утих,
И Он мне тихо прошептал: «Пиши для них».