А казалось бы это просто клочок бумаги...
Алые пятна на записке дремлют,
Будто все хорошо, все в порядке вокруг.
Но разум словам на записке не внемлет.
Ты сжимаешь в руке редкий, плачущий стук.
Этот стук-это пульс! Он не твой, не его.
Это то восприятие, это те сожаленья,
Что коснулись тебя, (и откликнулись в нем),
Твоих уст, твоих рук, твоего вдохновенья...
А записка, по сути, - бумаги клочок,
Зачастую ничего он не значит.
Но слова на записке - зачет/незачет,
Толи к горю, а толи к удаче.
Ты рисуешь в альбоме жизни,
Точно в виселицу играя,
И сначала черта! Ничего, так бывает!
Но за нею вторая ступает.
Ты боишься прочесть.
Ты боишься узнать.
Ты не знаешь, что дальше!
И куда нам бежать.
В жизни каждому горе дано,
И его мы ДОЛЖНЫ пережить,
Но вдобавок суждено нам узнать и о том,
Что и счастье ДОЛЖНО в жизни быть!
записка
© Copyright: Ксения Скилягина, 2009
Свидетельство о публикации №109052004050
Свидетельство о публикации №109052004050
Рецензии