А у женщины этой...

А у женщины этой, нет ни мужа, ни друга
И не выйти никак ей из этого круга.
И давно позабыла ласки рук столь любимых,
А тоска душит болью в любовных картинах.

Руки чьих-то знакомых сжимают ей груди
И уводит кого-то у лучшей подруги,
И глядит чуть прищурясь  устало - порочно,
Но не выбраться ей из тоски, той, что ночью
Горло крепко сжимает
И корежится тело…
Разве это мечталось?
Разве это хотелось?

А хотелось с любимым не спать до рассвета,
Чтобы в платье весны была вечно одета…,
Но ушел, как убийца, бросив тело воронам
И она укрывает свою гордость капроном,

Красит губы устало, оттеняет ресницы
И чужому кому-то на колени садится,
И роняя, как бисер, капли звонкого смеха,
Убегает от ночи,  отдаваясь утехам.

Нет у женщины этой ни мужа, ни друга,
Лишь подушка давно стала верной подругой.
А когда-то она быть хорошей хотела,
Только просит душа ласки – радости тела.

А у женщины этой нет ни мужа, ни друга….