В том городе домов не счесть
И все дома неповторимы,
В их паутине церкви есть,
Под куполами золотыми.
Но только мрака улиц в нём,
Не разрывает свет из окон,
И сумрачно здесь даже днём,
И тихо бродит одиноко,
По улицам среди столбов,
Его смотритель в чёрном фраке,
Чтоб в фонарях гасить без слов,
Свечи горящей чей-то факел.
Не разбирает мрачный страж,
Чья душа погаснет где-то,
И чей по улицам мираж,
Пройдёт, забыв о жизни света.
О если б можно было б тут,
Опять зажечь чьи-то свечи,
И ждать что может быть вернут,
С любимыми нам наши встречи.
Чтоб чувство горестной потери,
Необратимо не томило,
Когда ты слышишь вдруг не веря:
Болезнь Янковского убила.
Тёзка
© Copyright: Олег Посметный, 2009
Свидетельство о публикации №109052003191
Свидетельство о публикации №109052003191
Рецензии