На грунте

       "Гляди: матрос, лотлинь распутав,
        Бросает лот во мрак страны.
        Ну да! Над вами триста футов
        Горько-соленой глубины!"

            (Л.Мартынов "Воздушные фрегаты")

Лодка на грунте.
В отсеках - вода.
Возгласы без ответа:
-Воздуха дайте!
-Дайте сюда..
Дайте... Хоть чуточку света!

Шторм на поверхности.
С якорей -
Авианосцы срывает.
Часто такое в жизни морей,
Часто такое бывает.

Что там случилось на глубине -
Волны молчат, не расскажут,
Только,
От ужаса в седине,
Пеной по воздуху мажут.

После -
Кого-то,
Где-то -
Под суд?
Нет.
Просто спишут на берег...
А нынче - какую ложь поднесут?
Как объяснят потерю?

По переборкам срывается стук.
"СОС"- он все глуше и глуше...
Голос матросских слабеющих душ.
(-Ну, потерпите, ну же!)

И - десять долгих и жутких дней -
К ним, в глубину, без удачи...
Море.
Вода.
И чайки над ней
О невозвратном плачут.

...И стало понятно, что вся страна -
Горы и реки, и рощи -
Годы и годы смотрит со дна
В небо -
Сквозь слезную толщу.

Поделена на отсеки бед,
В которых
Мечутся люди.
И помощи нет.
Помощи - нет.
И - никогда не будет.

Попробуй, такое - поди, сочини:
Болью, на кромке века -
Хрипит и пылает реактор Чечни
Над перестуком отсеков.

Да - что там - Чечня!
Мы теряем счет
Потоку скорбей и знаний...
Нет помощи.
Но...
Мы встанем еще.
Сможем.
Выплывем
Сами.