Графоманам скажу Вы не правы...

Словно  сон, рассыпая осколками трассеров прочь ,
Проституткой война в полушалке продрогшем стояла.
А в раскрытых глазах - привокзальная ночь.
Слёз печаль  в мелкий  бисер  - прости! Им кричала.
Он шептал, расставаясь девчонке с глазами сапфир,
Монологом, продрогшим от стука колёс - будет мир.
Обещай мне вернуться, уходя, обернулась на миг,
Но лишь в небе застыл, криком рваной души,
День, сложив от усталости крылья.
И теперь - не имеет значения, кем был,
Ведь  бессмертие ушёл, словно принц на  коне.
Голос лет, стёртый след, неотправленных писем цветы.
В небе лишь тишина. Май  девятый – ликует в душе,
В благодарность отцам, победившим  «фаше».
Сквозь  года,  отправляю  свой стих интернетом.
Графоманам скажу: "Вы не правы,
В квадрате, и в Кубе, когда,
Вырывая из сердца правды – память отцов,
Словно троечник рвет свои книжки на «шпоры».
Тут крои, не крои,  всё ж ответ здесь простой…
Только время неподкупным судьёй,
Лечит раны, с одурманенных  глаз снимет шоры.