Боже мой, все тот же столик...

В драпировке злато жженьем,
Органза, свеча... и розы...
Там в приватном отраженьи
Под клавиром чьи-то грезы

В многоточье междустрочья
Меж смычком и скрипкой пропасть...
На краю у полунОчья
Лепестки роняет робость.

Словно маслом отраженье
Пишет чувственный поклонник
И черпает вдохновенье...
Это сон?... Все тот же столик...


Рецензии