Глаза Сенатора – смола в кручёном серебре,
И вязнет, стынет Падаван в их топком янтаре.
А руки вымоленный приз легко и нервно жмут -
В них ножка белая горит жемчужинами пут.
«Не бойся», - шепчут янтари, – «стопа не из стекла,
Она по вражеским костям все тропы изошла!
Держи ее, ласкай ее, коль был допущен снять
Хрустальный тесный башмачок, и тем капкан разъять.
Вот я свободна пред тобой, а ты, король прорех,
Гол, как сокол, раздет под ноль, разделан под орех».
И он, взвивая белый флаг, ныряет в пену дней,
Где ни покрышки нет, ни дна, ни путевых огней.
Падме, Анакин. Ты, я
© Copyright: Марина Янина, 2009
Свидетельство о публикации №109051906735
Свидетельство о публикации №109051906735
Рецензии