Всё тоскуем о чём-то забытом и не пишем о счастье стихов…
Сколько крови за это пролито, сколько стёрто подошв и подков,
Сколько дум передумано кем-то у ночных беспокойных костров
О тебе, обо мне, о Вселенной прогорающей с охапкой дров
Просто так, ни за грош, перед смертью…
Где теперь луч той острой звезды?
Изодрали на фантики черти, подхватили коней под узды,
Ублажили комфортом и ленью, и ничтожеством новой мечты…
Просыпаемся серою тенью, засыпаем – и вовсе пусты,
И во сне, становясь у калитки, за которой «была не была»,
Проклинаем всё, как на отчитке… и с утра – за дела, за дела!
Всё тоскуем о чём-то забытом...
© Copyright: Константин Микульский, 2009
Свидетельство о публикации №109051804619
Свидетельство о публикации №109051804619
Рецензии