Мир. Труд. Май

Я просыпаюсь гулкой ранью
И в потолок плюю со зла.
Опять лежу с какой-то дрянью,
И на пол аура сползла.

А тело ноет от подагры,
Но что поделать? C’est la vie.
Забиты шлаками все чакры,
Токсины бродят по крови.

И так болит спина, ей богу,
При том, что я довольно юн,
Что хочется податься в йогу
Или, как минимум, в цигун.

А в голове, у верхней стенки,
Открылся люк. А может, лаз.
Увидеть сложно – слиплись зенки
И загноился «третий глаз».

Язык во рту, вы уж простите,
Лежит и пахнет, как говно.
Мне жаль, что я – его носитель,
А то бы выплюнул давно.

Ещё один язычный минус,
Что не приучен он к труду.
Таким бы делать куннилингус,
Но чем послать его в ****у?

Я с каждым разом всё смелее,
Как угодивший в коноплю.
Я пустоту в себе лелею,
Но еле сам её терплю.

Поскольку трудно строить фразы
Из пустословия трухи,
Люблю выпиливать рассказы,
А также склеивать стихи.

И, как верблюд в пустыне Гоби,
Парит над рифмами душа.
Такое вот земное хобби.
Неромантично ни шиша.

А есть ещё работа – что ты!
Души спасение – в труде.
У нас всегда полно работы:
ЖЖ, Вконтакте и т.д.

С работой жить намного проще:
В неё – как в омут – с головой.
Вот щас найду метро (на ощупь),
И вновь на подвиг трудовой.