снова восемь

В центре города, утром осени,
В объятия случаем брошены
Две души, чье родство – в биологии,
Две судьбы, коих драма – трилогия…

И дежурно, без нужности, - «Как твое?»
- Ничего так (сегодня не плакала),
Занимаюсь футболом (и лирикой,
Изучаю подробности клиринга,
Портфели бумаг, инвестиции.
Всю неделю от мыслей не спится…
Читаю о Санд и Ван Гоге,
Ахматову, что-то о Боге…
Рисую порой натюрморты,
В выходные играю… а! к черту!
Я наверное долго молчу)
- Вчера сыграли вничью.

- Это гены, мой ангелочек!
(Что ли имя не помнит?!) Да, дочка,
Приду посмотреть обязательно,
Играешь, должно быть, блистательно.
(Обязательно! Слышали?! Кается…
Интересно, как он оправдается!
Он придет… на футбол… поучаствует,
Самолюбие тешить бессчастное…
Мне шестнадцать! Я без помощи
Шагаю с рассвета до полночи,
Сама говорю и читаю,
Мне не восемь!) … - Я опоздаю!
Ты грустная? Что-то случилось?
 - Все в порядке (скажите на милость!
Было восемь, одна, у окна,
Я ждала его. Ночи без сна,
Много дней, я просила у Бога!
А в душе нарастала тревога…
Я ребенком понять не могла,
Что напрасно стоять у окна,
Как молитву, священный завет –
«Он придет. Он скажет привет»…

И сейчас, этим утром дождливым,
Эта память трезва и ревнива),
 - Все в порядке, я тоже спешу.
(Пряча слезы, сопя, ухожу)