Ртуть

В их доме было мало любви,
Их пальцы томно плавились о пламя.
В искалеченной и пенной суете зари,
Они друг в друге расшивали знамя.
Пыльно и вовсе не грешно таял экран,
Под занавеской сюжет переспелого дня.
Из вечной картины зияющих ран,
Утекает тел толчея.
Искусав себя до крови,
Своевременность ушла на задний план.
Уложив все, совершенно, мысли вровень.
Так приятно утопать в перине драм.

Вскользь принять растопленные грёзы,
Опрокинуть ими вскормленный стакан.
Эти капли не о судьбах и совсем не слёзы,
Уходя, осушают дно солёных ванн.
Крытых, вскрытых вен нет, нет.
По завядшим листьям глазами водишь,
В этом танце гаснущих комет,
Ты вряд ли дружбу заводишь.
Ну а кольца! Кольца сшили нас, ещё бы!
Так неистово глумилась ревность…
Изначально захлебнувшись в водовороте,
Из сырой любви мы выжимали злость!

В их доме было мало любви,
Пока играет музыка, свистит амфитеатр,
Под взглядами зияющих – «прошу, прости».
Под солнечным дождём испепеляющим.
Жгущими кожу липкостью,
Раздражающие губы в поцелуях, порою,
Так заманчиво тоскующих,
А позже совершенно всеми скучных.
Размноженною собственною личностью,
Врезаюсь в роль я странного предателя,
Подкожною, уродливою грубостью,
Но абсолютно мягкой глиною,
Сопротивляюсь с собственною сущностью,
Я ощущаю себя вшивою скотиною.

Ещё когда сползают так задиристо,
Я вырезаю сложные сомнения.
А после уходящих заковыристо,
Я вырываю из себя такие вот стихотворения.