Зрю я в книгу, вижу фигу
У работника пера,
Подвергаясь его игу,
Идя, прочь, тьмой в вечера.
Не дал Бог мне в жизнь участье
Излагаться слогом в счёт,
И к письму талант, пристрастье,
Что грамматика ведёт.
У стихов моих всех схожих
Нет начала и конца,
И они в печать не гожи,
С деревенского словца.
“Да ты чё, совсем рехнулся
Иль со страху дубу дал”?
Так пишу я, гоня гуся
В луговую свою даль.
И, конечно я не Пушкин,
И мне нечего сказать,
Ведь лягушки с деревушки
Квакают, и что с них взять?
И, конечно я не Пушкин
© Copyright: Вера Листопад, 2009
Свидетельство о публикации №109051801150
Свидетельство о публикации №109051801150
Рецензии