Снова бьют колокола твои, Россия.
Вновь запел святой хрустальный перезвон,
И разнесся по земле под небом синим,
И разбился на молекул миллион.
Снова бьют колокола – не бьют, а плачут
По судьбе твоей и молят за тебя.
Пусть же плачут, ведь нельзя никак иначе
На Руси жить, эту Русь не полюбя.
Эта Русь она не в сердце, где-то глубже
Проросла во мне и душу теребя,
То гуляет и поет, то снова тужит,
То слагает там былины про себя.
И за праздничным столом и там, где тризна,
Когда песней ты звучишь, иль как набат
Я люблю! Люблю тебя, Отчизна!
С каждым днем все больше во сто крат.
Россия
© Copyright: Игорь Бушукин, 2009
Свидетельство о публикации №109051706578
Свидетельство о публикации №109051706578
Рецензии
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.