Тот скучен, кто со смертью не играет,
Кто болен ей, тот сам себя обрёк
На свет огня, в котором мотылёк –
Он и не знал, что воск свечи не тает.
Ты сам идёшь на плеск его тепла –
Больных лучей натянутые струны,
Поющие, как предсказали руны,
О том, что он спалит тебя дотла.
Твой поцелуй и взмах твоей руки
Похожи на движенья чёрной птицы,
Готовой бросить всё и возвратиться
В свой дом на млечном берегу реки.
И ты уже уходишь, чуть дыша;
Слышны твои шаги усталым эхом,
Мой дивный рыцарь в кожаных доспехах,
Мой голос снов, мой бред, моя душа.
Ты выбрал тишину замшелых плит,
Вельветовое ложе и забвенье...
Устань шептать на ухо мне прощенье,
Не превращайся в траурный гранит!
Ты правишь свой последний снежный бал,
Зачем ты выбрал снег – ведь он растает!
Блаженен тот, кто смерть в лицо не знает,
Но проклят тот, кто сам её позвал.
Игра со смертью
© Copyright: Оксана Щербакова, 2009
Свидетельство о публикации №109051706496
Свидетельство о публикации №109051706496
Рецензии