(грустная ирония)
Геенне огненной предав,
Клянясь не поминать былое,
Сто тысяч раз судьбу прокляв,
Он несся прочь, во тьму стрелою.
«Да как могла она? Да что ж?
Что возомнила эта курва?
Я был ей куплен, что ль за грош,
Что продала меня паскуда?
А я любил, как я любил!!!
Как ей писал, в тоске томился.
А ей важней этот кретин.
Да он – козёл!» - бежавший злился.
И проклиная темноту,
Смердя как дизельный мотор,
Он очутился поутру
На перекрестке. Светофор.
Не понимая, как она
Смогла польститься на другого,
Он, словно выжатый до дна,
Присел с портфелем у дороги.
«Простите, а который час?»
Вдруг разлилось подобно пенью
И, словно покрывало сняв,
Преобразился лик осенний!
«Конечно, около семи!»
И плечи с крыльями враз схожи.
Вот так, и что не говори,
А на него мы все похожи…
Как все...
© Copyright: Новиков Фёдор, 2009
Свидетельство о публикации №109051706371
Свидетельство о публикации №109051706371
Рецензии