Сорок лет...
Сорок лет — начало лихолетья.
Силы женских чар идут на слом.
Мы всё чаще попадаем в сети
Винных чаш и вздохов о былом.
На исходе ветреные годы.
Эх, умчаться б с милой ввечеру,
Как бывало... Холод непогоды
Растопить губами на ветру,
Распалить горячими словами,
И в объятьях крепких разогреть,
И с бредовыми, как хмель, мечтами
В женской теплоте... хоть умереть!
Эй вы, годы! Сивогривы кони!
Быстролёты не промчались зря.
И не раз на зимнем небосклоне
Вспомнит вас усталая заря.
Поколение сорокалетних,
Побратимы ясности и тьмы,
Выпал жребий нам не из последних:
Нас любили! И любили мы.
© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №109051705999
Свидетельство о публикации №109051705999
Рецензии