Художник
В его руках застыли кисти,
Холст пожелтел и стерт до дыр,
Он столько видел в этой жизни,
Что ненавидеть начал мир...
Пустые краски серой массой,
Ложатся молча на багет,
Последний штрих - пейзаж гримасой,
Создаст итог последних лет.
Рисует день и ночь картину,
Выводит мелкие штрихи.
И не находит он причину,
Зачем Она творит стихи...
На той картине ее тени,
Остатки памяти в мечтах...
В ее глазах поют капели,
И свет дрожит в ее устах...
В его руках застыли кисти,
Он помнит все ее стихи...
Осталась боль от жалкой мысли,
И сердце сжавшие грехи...
Свидетельство о публикации №109051704316