Картина. Метаморфозы

Всё получилось просто,
всё получилось мило.
Без шика, совсем не броско,
но всё же шедевр! Картина,
на которой никто не заметит
не фальшивые нотки тревоги,
что однажды принёс мне ветер,
о которых твердили боги,
о которых природа надменно
мне всю ночь луною шептала,
и которые ты непременно
однажды бы мне сыграла.

Я кричал как умалишённый,
как человек потерявший веру;
как властитель, власти лишённый;
как сапоги, что остались за дверью.
Я кричал как ураган Катрина,
как вулкан, извергающий лаву.
А все восхищались картиной -
нашим с тобой обманом.

И так было легко поверить
во всё то, что ты мне говорила,
когда вновь закрывала двери,
когда снова ты уходила.
Я себя уверял с надеждой,
в заполненной до краёв ванне,
что сегодня не будет как прежде -
что всё это не станет обманом.

Но всё получилось просто,
всё получилось мило:
масло на утренних тостах,
забытая в холле картина.
В сушилке помытая чашечка;
оставленная впопыхах
твоя без рукавов рубашечка
на мягких кресла руках.
Пустая твоя комната
за настежь распахнутой дверью,
печали какой-то облако,
и я...всё не могу поверить...