E-mail римскому другу

Нынче жарко и паскудно. Всё живое пропотело.
Протекаю, говоришь? Должно быть, так.
Буйство красок раздражает, от прекрасного "вне тела"
Оставляя дурно пахнущий костяк.
Тут такое разгильяйство, что на мраморе не высечь.
Тошно, Постум. Измусолился. Ослаб.
Плохо, Постум. Что попишешь - между нами пара тысяч
Миль пустыни и хреновый dial-up.
Скучно, Постум. Всей культуры - семь пивных, ДК с киношкой
Да гулянка на три дня под урожай.
Может, как-нибудь в столице посидим, бухнём немножко,
Чуть закусим... А сюда не приезжай.
Так и вижу: злой и мудрый, ты сидишь в моей каморе.
"Прима" вышла. На гетеру денег нет.
Знаешь, Постум, чтобы жить в глухой провинции у моря
Нужен навык. И хороший интернет.
С местной сволочью не сладить ни чумой, ни звездопадом;
Те же псы - не хочешь трудностей, не зли.
Помнишь, кстати, был наместник - как скелет, но с толстым задом -
Стал пророком. Говорят, от конопли.
Знаешь, Постум, я не стоик, и тем более не киник,
Не философ - просто мыслящий дурак.
Не поверишь, здесь фалерн - всего четыре асса килик!
Только это и спасает кое-как.
Да ещё на днях приметил симпатичного ливийца,
За сестерций - оцени - даёт в ноздрю.
Здесь кругом такие воры, что милее кровопийца,
Как квирит тебе, квириту, говорю.
Хоть и глупо это ваше филигранное филёрство,
А стабильность много слаще, чем вина.
Нынче штиль. И даже волны в синеве без перехлёста.
Мелочь скользкая колышется у дна.
Понт шумит. Желтеют кедры. Солнце мелом небо кроет.
Блики в лужах практикуются в у-шу.
Час прошёл, как был отправлен за бутылкой раб-негроид.
Где он шастает? Вернётся - придушу!
Видишь, Постум, всё как раньше - сел писать, напился сдуру.
В сердце злоба. В горле ком. Рука дрожит.
Южный полдень. Спит, уткнувшись головой в клавиатуру,
Гражданин шестого Рима, "вечный жид".