Про то, что делаю

Стихи – это не песни,
Стихи – это другое.
Поэт не стражник лести,
Не ищет он покоя,

Не гонится за праздной,
Минутной быстрой славой.
Поэт бывает разный,
Но сыплет стих облавой.

Поэт – палач народный,
И правду удалую
Хоть псине беспородной
Расскажет напрямую.

Он режет по живому,
Глаза раскрыв широко.
Бог даровал такому
Предвиденье пророка.

Иль смертная холера,
Или беда другая,
Иль ворвалась Венера
В жизнь, вечно молодая;

Он выльет все наружу:
И радость, и страданье,
И ледяную стужу,
И летние касанья.

А песня, что же песня?
Одни пустые звуки,
Слова неинтересны,
Слова – отродье скуки.

И пляшут дико ноты
На тонкой грани слуха,
Что целый день потом ты
Мурлычешь песню сухо.

Но все же я стараюсь
Не говорить предвзято
И сердцем поклоняюсь
Евтерпе и Эрато.

Пускай они рассудят,
Что низко, что высоко,
И эта правда будет
Единственной от Бога.

А я всего лишь песни
Без музыки слагаю,
А я всего лишь вести
О днях моих пускаю.

И я не в силах мерить
Достоинства искусства –
Без них, могу заверить,
И холодно, и грустно.

Мне лира как подруга:
Подскажет и поможет,
Когда на сердце вьюга
Или сомненье гложет.

Я музыке и лире
Отдам себя всецело,
И только так в сем мире
Хочу жить, и хотела...