Мама, не пускай меня в поэты,
Неужель, тебе меня не жаль?
За душой поэта две монеты,
На душе его одна печаль.
Все ночами дрыхнут по кроватям,
А поэт до самого утра
Должен вечно, что то сочинять им,
Жизнь влача на кончике пера.
Вот, в больничной сумрачной палате
Дням своим поэт подводит счёт,
Ну а радость он давно растратил,
Не заметил уж, когда ещё.
Дни его промчались бестолково,
Он любил , страдал, дарил цветы,
Всё хотел, чего ни будь такого...
Близок холод каменной плиты.
На его гражданской панихиде
Скажут речи братья по перу,
Кто ни будь из них в нетрезвом виде
Ляпнет несусветную муру.
Так зачем сдалось мне счастье это?
Не хочу я этого во век!
Не захочет быть плохим поэтом,
Ни один хороший человек.
Мама, не пускай меня в поэты,
Быть поэтом, это тяжкий груз...
И вообще, недобрая примета.
Я, ей богу, этого боюсь.
Не хочу быть поэтом
© Copyright: Юрий Адольфович Серов, 2009
Свидетельство о публикации №109051602167
Свидетельство о публикации №109051602167
Рецензии