Грустно что-то...

Что-то грустно мне и странно,
Хоть веселья – до хрена,
Водопадом  льёт с экрана
Развесёлая волна.

Ну, один другого краше,
Зажигают, колбасят,
Петросян и «наша раша»,
Галкин, снова Петросян,
Каждый, ведь, талант не хилый,
Так откуда ж столь дерьма?
К этой бы волшебной силе
Да немножечко ума…

Ох, как всё это обрыдло.
До печёнок, ёлы-мать…
Почему же нас за быдло
Нынче принято считать?
Дескать, схавают любое
И заплатят за товар
Всенародною любовью,
Плюс приличный гонорар.

И ведь хаваем! И платим!
Ну, любовь там, не любовь,
Но последние заплаты
Отрываем от штанов.
Да не жалко для кого-то,
Жрите, раз закончен пост,
Тоже, как-никак, работа…
Но откуда столько «звёзд»?

Не могу понять, ей-богу,
Объясните, кто таков
Тот, губастенький Серёга –
Парикмахер для лобков?
С них вот и стриги капусту,
Благо, есть кому платить.
А при чём тут, мля, Искусство?
Да! Звереем, мать итить!

Смысла ищете, ребята?
Не просите! Бог подаст!
Он, ребята, - за форматом,
А в формате – педераст.
Вон, опять сипит с экрана…
Ну и ладно. Исполать…
В койку што ль? Да вроде рано…
Буду Белкина читать…