Поэзия вовсе не дар никакой...

Поэзия вовсе не дар никакой,
А хмель без конца и без края.
Живёшь во хмелю, одержимый строкой,
По сути, и жизни не зная.

Рассветы, закаты, луна, соловьи...
Ты в городе их и не слышал.
Иначе бы громкие строки твои
Смиреннее стали и тише.

Ты пишешь о тех, кому нечего есть.
С тобой это вряд ли бывало.
Иначе бы эта натужная песнь
И проще, и горше звучала.

Страна потеряла своих сыновей — 
Ты  пишешь — и слёзы утёрла.
Да что же ты сам ещё песне своей
Никак не наступишь на горло!

Кого накормил ты? Чьи слёзы утёр?
Молчишь... в непридуманном мире
Без дела висишь, как цветастый ковёр
В твоей запылённой квартире.

—  Но как же голодных я всех накормлю
И высушу всехние слёзы?!
—  А ты не живи, не живи во хмелю,
Спасаясь от жизненной прозы.

А ты хоть дворового пса накорми,
И, встретивши бабку-соседку,
Из рук у неё хоть однажды возьми
С картошкой тяжёлую сетку.

А влюбишься если — сдержи, затаи
Строки возжелавшую душу.
Любовь в этом мире поют соловьи —
Ты просто приди и послушай.