Я жила от тебя в ста пятнадцати робких шагах...

Я жила от тебя в ста пятнадцати робких шагах.
Гравий тихо шуршал. Он не помнит обид и следов.
У меня ещё не было туфелек на каблуках.
У меня ничего ещё не было, кроме стихов.

У тебя – дрессированный пёс и двоюродный брат.
Он привёз тебе модные джинсы – одни на село.
Джинсы тут ни при чём, потому что сначала был взгляд,
Твой пронзительный взгляд, от которого душу свело.

А судьба всё гадала, ни сделать ли ей поворот.
Сто пятнадцать шагов с каждым вздохом казались длинней.
И сегодня по нашему гравию кто-то идёт.
Только это не ты, только это, увы, не ко мне.

В этом мире, где счастье продумано до мелочей,
Где апрельское солнце не смеет коснуться сердец.
В этом мире, где ты всё равно остаёшься ничьей,
Где кого-то любила, а с кем-то пошла под венец.

Там, где слёз было много, но сердце не стало сухим…
Всё равно, на каких ты по жизни идёшь каблуках,
Всё равно, даже если ты пишешь об этом стихи,
Он останется там, в ста пятнадцати робких шагах.