Булату Окуджаве

Уважаемый усач,
    Булат Шалвович,
Вы ходили по Москве
     в Вашей кепочке…
Вот – жалею я, хоть плачь,
       что я не москвич,
Не случилась, значит, мне
         встреча вечером.
Жаль, что редко проезжал,
     а живу вдали –
Мог бы как-то закричать
       «Здрасте!» издали.
Никакой я не нахал –
      вы б в ответ могли
Даже просто промолчать
       с укоризною.

Уважаемы Вы наш
Булат Шалвович,
Не ревную к вам любви
    моей жёнушки,
Слыша каждую весну
этот плач и клич:
В день рожденья Ваш сидит,
     как Алёнушка.
То листает, то поёт ваши песенки,
В виноградное вино слёзы капают,
И кричит, когда мне вдруг
     станет весело,
Чтоб не трогал я струну
      грубой лапою.

Я в ответ ей про судьбу,
        что на зависть всем,
Про дороги, про друзей,
  коим несть числа,
Что уходят люди в тьму
   ведь не насовсем,
И сгорают души там
     вовсе не дотла…
Уважаемый усач, Булат Шалвович,
Словно вижу – Вы в Москве,
   в белой кепочке…
И жалею я, хоть плач,
  что я не москвич –
Не случилась, значит, мне
    встреча вечером…