Проза жизни с крайне неустойчивой рифмой

***
Ей - восемнадцать, ему - сорок два...
О Боги, как судьбы порой нелепы!
Нам правды не скажет людская молва,
Ведь правда давно уже канула в Лету.

Зачем ей встречать его, видеть его?
Они ведь по жизни идут паралельно!
Зачем ей в нем видеть того "своего",
Который полюбит так нежно-лилейно?

Она еще школьница, вовсе ребенок,
Короткие юбочки не доносила,
Она так мила, и голос так звонок -
Зачем она любит с невидомой силой?

А он - разложенье людей и семьи,
Отживший свой век жирный боров-бездельник,
В которого тычут пальцем: "Смотри!"
Когда он проспавши клянет понедельник.

А ведь он имеет семью и друзей,
Подвипивши, даже немного солиден,
Пусть он изменял благоверной своей -
Но холоден был, холоднее чем льдина.

Ах, как он бедный от жизни устал!
От жизни порядочной слишком, и чесной,
Как будто-бы жить и не начинал...
Любви ему хочется очень - телесной.

"На что мне старушка, колоша моя?" -
Приятелям он изъяснялся жарко, -
"Она, холодильник и куча белья,
И не приходется ждать "подарков"...

А я, друзья, хоть летами стар,
Но дух молодой мой еще буянит!
Да верно уж вынесу всяких кар,
Но юное тело порой... так манит...

Ему-то что? Разве он понимал?
Или понять ему невозможно?
Ведь он от тоски никогда не станал,
А вот от чего другого - можно...

Он с "девкой" однажды развлечся решил,
Ну девка и девка... Что в ней такого?
Но сердце "девке" никто не зашил,
Малышка втюрилась проще простого.

Ох, ей бы понять, пожалеть бы честь!
Да только она его слишком любила...
Вспомнить бы ей, что другие есть.
Она и о парне своем забыла...

Быстротечная связь, растворится, забыть -
Ей было мало дешевой связи,
Мне бы "Маузер" в руки - и его бы убить!
Но она бы с собою покочила сразу...

Была там романтика и красота,
Вот только не долго "кафешки" длились,
Сегодня расстанется с ним навсегда -
А завтра, глядишь - вновь к нему прибилась.

Как жаль - ты себя не смогла уберечь,
Так глупо скатившись от нежных слов,
и, опошлив все брутальностью встреч,
Вечером в парк ты бежала вновь.

Я знаю, что было тебе тяжело,
Зачем, mon amor, ты губила себя?
А впрочем, не больше ему повезло -
Пусть сдехнет же он никого не любя!

Кто знает, как плакала вечером ты?
Ему только тело твое и нужно,
Зачем ему мысли твои и мечты?
Не надо! Не смей затягивать туже!

Ты слышишь?! Не надо, не смей, прошу!
Качается шаткая табуретка,
"Все кончено, впрочем, я не тужу",
И мир в черно-белую, ровную клетку.

Кто-то - добрый, а кто-то - злой,
Только не нужно мне ценников ваших,
Все что хочу - уношу с собой
Искры последние скоро отпляшут...