Стрела, летящая не в цель,
Сквозь накрахмаленное лето,
Сквозь тень улыбки на лице,
Сквозь блеск и шелест, — только это.
Что цель! — фатальная болезнь,
Где нет ни права, ни запрета
В ушко игольное пролезть
Вслед за верблюдом, — только это.
И подбирая не-слова,
Прослыть расхлябанным поэтом…
Отсеченная голова
Стучит и катится при этом,
Не прекращая возвещать
(не-слово не оставит следа).
Как славно жизнь себе прощать,
Хоть на минуту. Только — это.
Только это
© Copyright: Олег-Дядя-Карпенко, 2009
Свидетельство о публикации №109051405383
Свидетельство о публикации №109051405383
Рецензии