***

      ФЛОРЕНЦИЯ

Над диваном - картинка.
На картинке - тропинка.
Лес - с обеих сторон.
Ни-ко-го. Ветра стон.
Над диваном - картинка,
слышу сказку отца.
Как на этой тропинке
скоро явится та,
чей приход ожидаем
мы с отцом много дней.
Видно, что-то мешает
в этот лес войти ей.
И, наверное, где-то
от двух лет до шести
я надеюсь, что это
может произойти.
Что однажды, неважно
летом или зимой,
мы увидим, как страшно
на тропинке пустой
одинокой, вместившей
больше леса тоску,
из которой и стих сей,
показать бы отцу,
и спросить, как же вышло,
что из сотни имён
взял и так необычно...
Вообще знал ли он,
что Флоренция - это,
это значит цветок.
Что из сказки - поэта
зародился исток.
Что Флоренция цветом
отражённых небес
на меня поздним летом
посмотрела, и в лес
я шагнула.   Не ведал
папа, сказку творя,
про маринины беды
и триумф словаря.
Ничего не осталось,
ни гвоздя, ни стены,
где картинка качалась.
Всё прошло. Сметены
крошки детства, и тиной
затянулся тот быт.
Поменялись картины.
Только ветер гудит.