Марш провинциальных окраин

Мы - мастера балалаечных пьес,
Мрачных запевов и соло в ночи.
Сцена у нас - корчеванный лес,
А место для записи - стул у печи.

  Мы дети окраин и тех городов,
  Что только для виду называются так.
  И сколько светлых и умных мозгов
  Похоронено здесь,среди ферм и собак...

Где уж нам до БГ, и до идолов рока -
Сельская жизнь не отпустит до срока.
Надо хлеб убирать и землю лопатить,
А кто же из звезд с этим может поладить?

  Мы видим Москву через глаз наших ТЕЛЕ,
  И хочется двинуть кувалдой в тот глаз.
  Ведь что за желанья живут в вашем теле?
  А мы в безысходности смотрим на вас.

Вы травите нас словоблудием песен,
И голыми ляжками ваших девиц.
А нам наш колхоз уж очень стал тесен -
Тошнит от мельканья начальничьих лиц.

  Крутые ребята на сценах потеют,
  И кто-то из них взойдет на Парнас.
  Толпа веселится, и бабы балдеют -
  Но эта дорога закрыта для  нас.

Мы сами себе мастера на все руки,
Мы можем конфетку склепать из дерьма.
Мозгов нам хватает с лихвою, поверьте,
Чего уж хватает - так это ума...