родина

Я живу на земле, на родной.
Не на той, что с заглавной буквы.
Здесь мой прадед ходил за сохой.
И у дома – березки кудри.
Я живу на земле, на своей,
Хоть она мне и не досталась.
Мне поёт по ночам соловей.
На черёмушке метка осталась,
Та, что бабка моя и дед,
От смущенья краснея, писали.
«М и В». Этот страшный секрет
Лишь черёмушке тихо шептали.
Я живу на втором этаже,
Ни пахать, ни доить не умею.
И косить не умею уже.
Всё же землю считаю своею.
Лишь с последней ступеньки сойду –
В трудный час иль в любое лихо –
До черёмушки той добреду,
И на сердце становится тихо.
А недавно сказал мне брат,
Что земли тот кусок продали.
Побежала. Стволище в обхват,
Не рубивши, ковшом корчевали.
Что ж, случилось. Да Бог им судья.
Что им дерево? Эка жалость.
А земля всё равно моя –
У коттеджа берёзка осталась.
P.S.
Нет черёмушки ровно 5 лет.
 И берёзка вдруг стала лишней.
Но остался прабабки след –
На угорке – пурпурная вишня.
180408