Цыганские косы

      Цыганские косы

    Цыганка плакала,
    Рыдала.
    Билась о землю,
    К небесам взывала!
    Казалось нет конца,
    Её слезам, и горю!
    В черге за хлебом,
    Давка..., насмерть.
    Отрезали ей косы,
    Где монисто,
    Украшали голову,
    И волосы!
    Её детки...,
    На завалинке сидели,
    И как сиротки,
    Озирая всех,
    Испуганно глядели,
    И ждали маму.
    К ней подошли
    Старушки...,
    С земли подняли,
    Посадили...,
    Утешали.
    Затем сидели молча,
    Её горю, не мешали!
    Народ рассеялся,
    Я карточку подал,
    И продавец мне,
    Пайку хлеба выдал.
    Я попросил разрезать,
    Пополам.
    Решил, цыганским детям,
    Половиночку, отдам!
    Дети прильнули к ней...,
    И она встала,
    Крестом меня,
    И всех обняла,(осенила)
    И молча,
    Со слезами горя,
    Пошла в свой табор,
    Что стоял,
    У взгорья,
    Опушки леса...,
    На елани.
    А вечером,
    С братишкой,
    Пошли мы в табор.
    Отнесли еду,
    Картошки мама,
    Отварила,
    И испекла лепёшки,
    Из муки-мякины.
    Такой хлеб детства,
    Никуда не деться!
    В таборе...,
    Сидели у костра,
    Здесь грелись все.
    Гитары струны,
    Печаль по роще
    Разнесли,
    И горестные наши
    Думы!
    С тех пор я свой,
    Среди цыган.
    В какой бы табор
    Не пришёл.
    Мы у костра в ночи,
    Сидели,
    И слушали гитары
    Перебор,
    Напев цыганский,
    Грусти-трели!
    Старый цыган
    С гитарой подошёл,
    И посмотрев,
    Мои ладони...,
    Мне несколько
    Аккордов показал,
    Затем както,
    Уверенно сказал:
    "Нот знать не будешь,
    А с гитарой дружить,
    Будешь!"
    Его пророчество...,
    Святое!
    Гитара...,
    Дело молодое!
    Я овладел,
    Игрой на струнах...,
    И она стала,
    Душой - руной!
    И шла по жизни,
    За моей судьбой.
    И та цыганка,
    У костра...,
    Цыгане...,
    С вольною судьбой.
    И нашей памятью...,
    С обрезанной косой!
    467.     1947 год.
        пос. Назарово.
      P.S.
   
    Минуло четверть века.
    Под  Будапештом...,
    И Кунмадарашем...,
    Я встретил у костра...,
    Цыганку нашу!
    Она узнала меня сразу!
    Вечерний табор оживился...,
    Шампанское...,
    Вино искрилось!
    И вновь звучали...,
    Гитар струны...,
    И пели наши души...,
    Руны!
    467.  Будапешт.
          Кунмадараш.
          Венгрия.
          1973год.