Я тихо думаю о том,
Что изредка ко мне приходит
Теплым летним вечерком
Или украдкой бродит
Вокруг меня скрываясь тайком,
Мой чуткий сон тревожит.
Его я Творчеством зову…
Быть может это бред,
Но верен я всегда ему,
Дороже его нет,
И даже яркий солнца свет,
Пленять меня не может наяву.
А Творчество столь безупречно
И вроде бы , кажись,
Оно отнюдь не вечно,
Оно как тихая слепая мысль
Или так свято, будто жизнь,
Жаль только скоротечно.
И изливается в блокнот,
Водою в кружку,
Оно как лист заветных нот,
И шепчет мне на ушко,
Как осыпает небо стружкой,
Уже расплавленный катод.
Оно быть может и бедой,
Когда одно на сердце
И может темною водой,
Откроет ада дверцу,
И вострепещет детским зенцем,
Пером музы святой
Какого-то поэта, музыканта
Или картины La Puanto,
Забывшихся надежд и грез,
Разбитого стекла и слез.
Творчество
© Copyright: Роман Харин -Соколов, 2009
Свидетельство о публикации №109051306220
Свидетельство о публикации №109051306220
Рецензии