Судьба поэтом часто вертит,
То вверх, то вниз, а то вокруг,
И даже на пороге смерти,
Оно ко мне приходит вдруг.
И я возможно, что не стою,
Её капризов и невзгод.
Но вот промчалось предо мною,
Уже восьмидесятый год.
Как мало я на свете прожил,
Как мало я успел узнать,
Как долго меч покоил ножны,
И всё не мог врага унять.
Но я об этом не жалею,
Не потому, что слаб и сир,
А потому, что разумею,
Без дырок не бывает сыр.
Судьба поэтом часто вертит,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109051303687
Свидетельство о публикации №109051303687
Рецензии