Не с самим собой в соревнованье
Созревал когда-то мой народ,
В лености и рабском послушанье,
Так он, впрочем, до сих пор живёт.
Бога вспоминает лишь в обрядах,
Христианства суть ему чужда,
Ему, как растерянному стаду,
Палка суковатая нужна.
И особенность его учуя,
Волки пробралися в пастухи,
По пустыне мой народ кочует,
Но изжить не может он грехи.
Мало голосов, ужасно мало
Человечьих раздается в нём,
Для правителей мы шерсть и сало
Тыщу лет исправно выдаём.
Нас пугают они тёмным лесом,
И отчасти в этом есть резон,
Льстят нам, рассыпаясь мелким бесом,
Лгут нам, навевая сладкий сон.
Нам придумывают злые мифы,
В этом их насущный интерес,
Снова ноттингемские шерифы
Загоняют нас в шервудский лес.
Кружат по пустыне злые бесы,
Не дают на небо нам взглянуть,
Спит народ мой, как в скале принцесса.
Он проснётся ли когда-нибудь?
Не с самим собой в соревнованье...
© Copyright: Качурин Валерий, 2009
Свидетельство о публикации №109051300251
Свидетельство о публикации №109051300251
Рецензии